MEIN KLEINES LAND, Empathie und Omotenashi

Mir wurde gesagt, dass Japan ein herausforderndes Land ist, wenn man nicht dort geboren ist. Aber was wäre, wenn Sie in Japan aufgewachsen wären, ohne dort geboren zu sein?

Wir treffen zum ersten Mal die Oberstufenschülerin Sarya bei einer traditionellen kurdischen Hochzeit in einem grünen Park. Ihre subtile Körpersprache und ein halber Schritt zurück von der Hauptparty zeigen ihren Widerwillen, mit ihrer Gemeinschaft am Singen und Tanzen teilzunehmen. Augenblicke später sitzt sie im Bus zurück zu ihrem Zuhause in der Präfektur Saitama, etwas außerhalb von Tokio. Sie versucht energisch, die rote Farbe von ihrer Hand von der Hochzeitszeremonie abzuschrubben.

Diese elegante und geradlinige Art des Geschichtenerzählens in Mein kleines Land baut sich langsam und kraftvoll auf, in seiner Auseinandersetzung mit den Herausforderungen nicht nur des drakonischen und labyrinthischen Einwanderungsprozesses in Japan, sondern auch des generationsbedingten und kulturellen Drucks, der auf Kinder eines bestimmten Alters ausgeübt wird.

Sarya lebt mit ihrer jüngeren Schwester, ihrem noch jüngeren Bruder und ihrem Vater in einer kleinen Wohnung über einer Wäscherei zusammen mit einer kleinen Gruppe von Kurden in der örtlichen Gemeinde. Ihr Vater floh als politischer Dissident aus der Türkei nach Japan und hat die meiste Zeit ihres 17-jährigen Bestehens den Flüchtlingsprozess durchlaufen. Ihre Erinnerungen an das Mutterland (und ihre verstorbene Mutter) sind fern und vage. Ihr Japanisch ist jedoch makellos.

Sie steht kurz davor, die High School mit Auszeichnung abzuschließen und sich an Universitäten zu bewerben, während sie in einem Supermarkt arbeitet, um die Rechnungen zu bezahlen. Sie übersetzt Formulare und hilft ihren kurdischen Nachbarn bei Besorgungen und Terminen, besonders denen, deren Japanisch nicht sehr gut ist. Ihre jüngere Schwester sagt ihr: „Nicht jeder bemüht sich so sehr wie du“, und schimpft mit ihr, weil sie es ihren Älteren ermöglicht, sich nicht weiter zu assimilieren. Trotz all ihrer Pflichten verlangt ihr Vater, dass sie beim Abendessen anwesend ist.

Sarya belügt ihre Klassenkameraden, sie sei Deutsche, weil es einfacher ist, als die komplexe Geschichte der Kurden zu erklären, und es ist klar, dass kleine Lügen zu einer Art Mörser werden, um die unterschiedlichen Risse in ihrer Existenz zu flicken. Trotzdem hat sie sich gut assimiliert, hat ihre Lehrer beeindruckt und macht sogar mit ihrer jungen Kollegin Sota im Laden einen schüchternen, vorsichtigen Werbespot. In einem ruhigen Moment weiht sie Sota in das Erbe ihrer Familie ein und stellt ihn ihrem Vater vor. Es scheint, als würde sie ein Gleichgewicht zwischen ihren Wurzeln, ihrer Familie und ihrer Zukunft in Japan finden.

All dies kommt zum Erliegen, als ihr Vater erfährt, dass sein Flüchtlingsantrag abgelehnt wurde und alle ihre Visa sofort abgelaufen sind. Ohne ausdrückliche Genehmigung der Regierung darf er nicht mehr arbeiten, Zugang zu Bildung oder Gesundheitsfürsorge für die Familie erhalten oder sogar Präfekturgrenzen überschreiten. Die Bürokratie fühlt sich grausam und desinteressiert, obwohl die Bürokraten und Anwälte ihre Arbeit mit ruhiger Kompetenz erledigen.

Über Nacht werden Saryas Weiterbildung, ihr Job (der Laden befindet sich direkt gegenüber der Brücke in der Präfektur Tokio) und die Finanzen der Familie unmöglich. Sie können auch nicht in die Türkei zurückkehren. Die Hilfe ihrer Gemeinde reicht nicht aus. Ihr ehemaliger Chef sowie Sotas Familie bieten etwas Geld an, aber ihre Bemühungen wirken wie ein Angebot von Bargeld und Essen, um ihre eigene Schuld und Hilflosigkeit zu lindern. Es gibt einen unangenehmen Schleier stiller Scham, aber es gibt hier keine einfachen Schurken außer Japanern omotenashidie kollektive Kultur der Gastfreundschaft.

Was folgt, ist herzzerreißend. Bringen Sie Taschentücher mit, da Sie sie brauchen werden.

Kawawada, die für Kore-eda Hirokazu trainierte und arbeitete, bevor sie bei ihrem ersten Spielfilm Regie führte, ist niemals didaktisch, sensationell oder gar politisch. Unter Verwendung von Roger Eberts Konzept, dass „Kino eine Maschine der Empathie ist“, baut sie die Erzählung systematisch aus langen (aber nicht zu langen) Einstellungen und einer Standbildkamera auf. Dies ist ein barrierefreier Film von Natur aus. Es gibt fast keine Partitur, aber der ständige Wechsel der gesprochenen Sprachen vom Japanischen zum Kurdischen in Saryas Leben scheint diesen Zweck zu erfüllen. Kawawada lässt das Publikum Saryas Herausforderungen, Entscheidungen und kleine Siege in seinem eigenen Tempo beobachten; gelegentlich ein geladenes visuelles Symbol, das Gießen eines Olivenbaums, ein Gespräch zwischen Brücken, Glaswände mit winzigen Löchern, das erwähnte Händeschrubben.

Lina Arashi, die in jeder Einstellung des Films zu sehen ist, liefert eine kraftvolle, subtile und akribische Darstellung eines Teenagers, der mit allen Facetten ihres Lebens, ihrer Identität und einer sich ständig verschlechternden Situation zu kämpfen hat, in der kleine Lügen die Kluft nicht mehr überbrücken können. Dies ist eine Starleistung. Ich hoffe, dass der Filmhimmel auch in Zukunft Platz für diesen Schauspieler iranisch-japanischer Abstammung hat.

Mein kleines Land nimmt einen komplexen und sehr emotionalen tiefen Einblick in die einzigartige Generationslücke zwischen Sarya und ihren Geschwistern, die nur vage Erinnerungen an ihre türkische Heimat haben, und ihrem Vater (und der Gemeinschaft), der weiterhin in seinem Herzen in der Heimat lebt sich nie wirklich auf Japan festlegen. Ihr Vater ist ein komplizierter Mann, der sich nur an die Vergangenheit erinnert, dem aber wegen Androhung von Gewalt oder Tod verweigert wird, dorthin zurückzukehren. Er ist zu Hause hart darin, seinen Kindern die Kultur aufzuzwingen, er kommt von einem Ort der Liebe. Dies ist oft der Fall, und die Tragödie der Familie.